De se taire, parfois, riche est l'occasion
RAYMOND ROUSSEL

Y tienen las palabras su verano,
su invierno,
          y tiempos de entretierra
y estaciones de olvido.
De pronto se parecen demasiado a nosotros,
a manos que no tocan
hijos, amigos,
y pierden su polvo en otra tierra.
Ya no las mueve el agua
de nuestra tibia orilla humana.
Navegan entre nieblas,
merodean lentísimas,
van como topos,
          ciegas,
esperando.
Hermanas, tristes nuestras.