Trigo 

poema de Jules Supervielle

  Una dulzura dorada circula en los campos de la diosa

y nuestros pasos
se quedan prisioneros en su larga cabellera.

  Las altas cosechas se llenan de su delicia interior,

que va del Olimpo antiguo

hasta las puntas de las espigas maduras,

atravesando ligeramente todos los siglos,

los terrestres,
los marinos,
y los siglos aéreos que se prenden en las cumbres.

  ¡Oh murmullo milenario, en que las pacientes espigas

tiemblan una misma armonía

hasta el horizonte rústico!
El poniente parece la brasa feliz, de un horno que arde

para dar al pan del hombre

el primitivo color del trigo

degollado en bellos días!

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