Madre
Doris Summer

Hundida en la billetera
La foto giró el tiempo
Como gira de perfil un clavo sin cabeza.

Ahora viene y me dice que está harta: 
Nadie la espera en la puerta 
De la panadería. Se va por las ramas. 
Le repito que hoy es lunes, y los lunes
La panadería está cerrada. Entonces, 
Va y se refugia en su bosque apolillado. 

Quisiera presentarle a un farmacéutico
Que la lleve al cine, le regale flores 
Y tintura para el pelo.

Doris Summer

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