Antonio, imagen y espejo

de la tu España entrañable,

pulso bueno de la tierra,

cifra del amor unánime.

Antonio, el de la canción

con albercas y olivares,

con sabor de olmo y encina,

con olor a cepas madres,

a morenez de zagalas

y a sol de maduras tardes.

Antonio, meollo de España,

la esencial, la indomeñable,

la que prefiere morir

a tener que arrodillarse.

Antonio, presencia eterna

del agua, la piedra, el ave;

florida vara de almendro,

colmado lagar fragante,

clara oblación de aceituna

dada en óleos fraternales.

Antonio, columpio dulce

del viento en los robledales,

derramado amor de lluvia

sobre alcores y alfalfares,

susurro de cangilones

en las norias laborantes,

eclosión de henchido germen

en la vega inmensurable.

Te mató el dolor de España,

de la España que llevaste

en el ala y en la brasa

de tus sueños cardinales.

Tu gran corazón abierto

como una herida granate

sangró la pena de un pueblo

que era su pena y su sangre.

Antonio: no hay en mi voz

hipos de llanto al cantarte,

que muertes como tu muerte

no deben jamás llorarse,

porque son más bien semillas

de afirmaciones vitales,

porque son más bien banderas

para izar en el combate.

Antonio Machado, ejemplo

de grandeza inmaculable,

pulso bueno de la tierra,

cifra del amor unánime

desde la vivida savia

que sustenta tus cantares

y hace inmortal tu palabra

España ha de levantarse.
                                             (1939)