Prólogo a "Singlares"

La literatura es siempre una confesión. Desmesurada o pudorosa, directa o críptica, la confesión del poeta es quizá la más esencial, la más intensa y la menos superflua. “Cuando esta breve tragedia de la carne se vaya como arena, ¡mirad el átomo que preferí a todos los trozos de arcilla!”, exclama Emily Dickinson. Veintitrés palabras magistrales le alcanzan para plasmar la dramática oposición entre cuerpo y alma, entre carnalidad y eternidad. Un gran dramaturgo como Tennessee Williams, en cambio, necesita más de cien páginas de diálogos para formular la misma dicotomía en obras tan admirables como Verano y humo y Un tranvía llamado deseo.

Singlares, de Beatriz San Vicente, ratifica que no es casual la preferencia que siente su autora por la poesía ceñida, conceptual y metafísica. Los poemas de este libro tienden a escudriñar los pliegues y las sombras del trasmundo. “La imperfecta materia /abre posibles realidades”, afirma San Vicente convencida, como Magritte, de que una cosa oculta siempre otra cosa.  Pero el misticismo que sustenta este libro está exaltado por una desazón de índole existencial que asume y resume la pavorosa insignificancia del mundo visible. Quizá por eso “ya nadie está en su lugar” y “llegamos tarde a todos los sitios”.

Beatriz es, como ella misma afirma, una mujer desterrada “entre calles de una ciudad pagana”, pero ha mantenido siempre intacta la vocación para explorar los significados que encubren nuestras vidas insignificantes. De ello ha dado testimonio a través de su amistad, su actitud solidaria y generosa, su amor por la palabra (que Roberto Juarroz detectó como nadie), su devoción a los grandes poetas, su obsesión por asirse “al otro lado”.

Ojalá este libro pueda darle al lector una idea cabal de las valiosas búsquedas en que se ha sumido su autora, y de su afán por lograr, como quería San Agustín, que no haya espacio entre ella y las fuerzas trascendentes.

Ir a página inicio

Ir a índice de poesía

Ir a índice de San Vicente, Beatriz

Ir a mapa del sitio