Era un pájaro rojo
inmóvil sobre el muro de un lejano jardín 
más allá de otros muros y jardines 
una mancha de sangre
rodeada por el verde sombrío 
de un frondoso eucalipto 
un pájaro quieto a punto de volar 
o acaso una veleta
fija en su pie de hierro 
apenas una flecha con alas herrumbradas 
en la luz rojiza del atardecer 
prisionera sujeta
a los juegos del viento 
que viene y va y la obliga 
a girar sobre sí misma 
sin destino.