Poemas franceses
Ricardo Prieto

II

Y había una manera de arrancarle la cifra al mundo,
la cifra oculta, atravesada con una espina
sobre lo que no era alma ni carne.

Tú y yo fuimos.
Tú, Señor.

Yo, maldito.

Había una manera de huir
del torpe esplendor, de la aciaga lujuria.
Una manera de trepar como un burro
por el guijarroso dolor, el dolor fétido,
siempre inconcluso.
Una manera orgiástica que no era cópula ni grito.

Una cierta manera.

Tú y yo fuimos.
Tú, señor.
Yo, maldito.

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