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Madrid, 11 de marzo |
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No
estábamos haciendo el amor, no, el
once de marzo del dos mil cuatro, cuando
los trenes estallaron sobre las vías y
Atocha olió a carne quemada a
sangre menstrual a
muerte el
olor del infierno el
olor de las heridas. No
estábamos haciendo el amor, no, esa
mañana de apariencia inocente cuando
el terror explotó sus bombas incendiarias y
el humo asfixiaba los pulmones hinchaba
los ojos exprimía
los cerebros. No
éramos dos éramos
muchos más éramos
mil esta vez sangrando
por los oídos estupefactos
ante la muerte indefensos
ante la crueldad niños
de pecho súbitamente huérfanos. ¿Dónde
estaban las madres ya sin hijos? ¿Dónde
los hijos ya sin padre? No
hacíamos el amor esa mañana, no, como
todos aquellos que súbitamente segados terriblemente
arrancados de sus cuerpos separados
para siempre cerraron
sus ojos al color del cielo a
la rara luminosidad del amanecer. En
algún momento pensé que
era un bárbaro castigo de
dioses iracundos –todos
los dioses son iracundos y salvajes– por
haber dejado de amarnos por
haber traicionado el pacto de la carne que
invita a gozar antes de morir. |
poema de Cristina Peri Rossi
de: Estrategias del deseo (2004)
Ver, además:
Cristina Peri Rossi en Letras Uruguay
Editado por el editor de Letras Uruguay
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