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Estación
Lucio Muniz

Una estación de tantas estaciones:
largas estrías sobre suelo, vías,
que no saben andanzas de vagones
y están en el metal, quietas y frías.

El viento en soledad hurga en las puertas
ahora cerradas, pero ayer abiertas,
y han quedado motivos obsoletos,
ya sin vigencia, como los boletos.

Pero cuenta la gente, que salía
a ver al que bajaba los andenes
sonriendo al pitazo de los trenes. 

No fui testigo, pero lo presumo:
y ya recurro a la imaginería
viajando de memoria, tras del humo.

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