|
Otra mañana. Ya la noche se ha ido con su engaño de sombras. Me envuelvo en el silencio que huele a piel de pájaro o a sonrisa, o a cántico o a ruido de cisterna. Más tarde cuando avance la rueda de las horas tal vez comprenda por qué es que cuando duermo viniendo desde el pozo sin fondo del misterio una caravana de sombras nace. Y ellas serán distintas si el gato pasea sobre mi cuerpo o la cruz está en la cabecera, o ese mismo lugar lo está ocupando la mórbida la vívida presencia de la mujer desnuda -sin rostro ni apellidos- que llega desde el limbo del recuerdo, desde aquella vidriera de un otoño impreciso arropado en la niebla de un pasado sin tiempo. |
