Sin gota de rencor
XIX
Juan de Marsilio

No he, por ahora, de escribir del boj, 
ni del palisandro ni tampoco de 
ninguna otra palabra musical, 
más sorprendente, sin embargo, por 
decir la antigua y nueva madera de este mundo, 
el corazón extraño de tanta maravilla.

No he, por ahora, de escribir de tantas 
hermosuras que he visto en esos ratos 
de nada más quedarme sin mirar 
nada en particular.

Si precisamente 
en este momento 
me abocara a escribir de tales cosas, 
sería una traición.

Porque hay hermanos míos 
que se mueren de hambre.
Porque son mis hermanos, 
también, 
los asesinos 
– a quienes mataría, 
si pudiera, 
para bien de sus víctimas 
y de ellos mismos.

Y aunque suene a panfleto – porque lo es – 
no puedo yo escribir de esas maderas 
por las causas que acabo de explicar, 
aunque hube, 
                    para hacerlo, 
                                        de aludir 
al boj y al palisandro.

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