Memento
Juan de Marsilio

in memoriam E.D.
(a quien nomás conocí de escucharlo cantar)

Un poeta se muere.
Poca gente se entera.
Componía. Cantaba.
Se enteraron muy pocos 
– o por lo menos menos 
de los que era debido.

Pero a algunos de nosotros 
nos nombró y definió 
mejor que el documento de identidad 
más fidedigno.

Otras veces 
– desanudada apenas la garganta 
nada más lo bastante 
para apenas cantar – 
nos partió el corazón, 
nos lo hizo añicos, 
que ya hubo luego que juntar del piso, 
limpiarlos y pegarlos para hallar 
que eran aquellas tripas de emergencia 
más corazón que el corazón primero.

Un poeta se muere y unos cuantos 
nos queremos comer cruda a la muerte.
Un poeta se muere 
– pero nunca del todo.

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