XXII

Niño fiel

Te ves a veces manos sucias, lucias, con piel de guante

ajado, ajeno, que alza su llama ganchuda y roída, sus plumas
siniestras, de índice supremo.

en un muladar, donde la mugre es casi maravillosa, de

cáscaras de oro, de membranas de mariposa, y donde el viento
pasa cine multicolor de trapos animales, de luto, vino, sangre,
parecidos a lagartos retorcidos, a humos con parálisis,

trapos con pedazos de casa, de gente, dientes de tazas,

peines como armónicas desalentadas, carteras epilépticas,
diabólicas eternidades mutiladas, en confeti de vida íntima,
belleza desgarrada para consumo del arte ladrón de las
desgracias,

así miras tus manos, carbones de mueble azul, forrado de

raso cereza, sus libélulas negras de ojos diablo, rubíes zahoríes
que te entran en la carne como una canción vieja.

Te crece un dedo oscuro como el tiempo, un sexo de cala

enlutada, dedo papal de anillo de metal madrugador y ónice
onírico.

Pero el niño instaura la tragedia y la gloria, su jazmín

orientado, la playa natal, y las aguas se abren, y caminas
desnudo hacia la antigua divinidad, desnudo.

Suleika Ibáñez
de Homenaje a Jean Genet 

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