Cincuentenario del mejor poema de T. S. Eliot
por
Gastón Figueira
(Especial para EL DIA)
Suplemento Dominical de EL DÍA
Año XXXIX Nº 2043 (Montevideo, 3 de setiembre de 1972)
Inédito en Internet al 31 de octubre de 2026. Escaneado, y editado para Letras Uruguay, por su editor - Conste
T. S. Eliot, dibujo de Adolfo Pastor
1872 es el año en que Desolación —el primer libro de Gabriela Mistral— cumple medio siglo. En otra latitud espiritual y estética, pero siempre dentro del orbe lírico, es también el año en que el mejor poema de T. S. Eliot cumple medio siglo. Porque The Waste Land fue asimismo publicado, por vez primera, en 1922.
No faltarán quienes piensen que los Four Quartest (1943) constituyen lo más definitivo de Eliot. Nosotros, sin embargo, creemos que tu innegable calidad lírica está un tanto como amenguada por su exceso de conceptualidad en esos Quartets, en tanto que The Waste Land posee mayor intuición poética, más riqueza de símbolos, una música más sugestiva. Por lo demás, es preciso no olvidar que la gran resonancia de los Quartets tuvo como base el hecho de que fueron la antesala al Premio Nobel que su autor obtuvo en el 48.
El poeta había nacido en 1888 en la ciudad de Saint Louis, allá donde se abrazan el Missíssippi y el Missouri, allá donde también había venido al mundo Sara Teasdale, la gran poetisa suicida que se fue para siempre, quizá porque pensó que jamás podría realizar en la tierra lo que una noche, en Amalfi, le pidieron cielo y mar: dar silencio toda su vida.
Pero si del ambiente multicolor de Saint Louis no queda nada en la obra de Eliot, es injusto querer desligarlo de la cultura estadounidense: Boston influye ciertamente en su estructura espiritual. La sabiduría, la disciplina que le infundió Harvard fue luego ampliándose —desdibujándose y bohemizándose también— por el sortilegio parisiense donde Eliot dialogó largamente con la sombra de nuestro —¿nuestro?— Laforgue, presente en más de un pasaje de su obra y muy especialmente en su famoso Portrait of a lady. Luego, Gran Bretaña pulió aun más esa faceta de natural señorío, de limpia aristocracia espiritual (la única posible y aceptable) que constituye una de las características más señeras de su obra.
Harvard-Sorbonne- Oxford... ¿Puede esta trilogía sintetizar la personalidad intelectual de Eliot? No, ciertamente, pues él es además y sobre todo un poeta universal por esa profundísima vibración humana de su acento y de sus imágenes.
Creemos que es tarea vana querer traducir al español los cuatrocientos y tantos versos de The Waste Land, luego de la insuperable versión que realizó Angel Flores, autor asimismo de unas breves y densas palabras liminares, en que recuerda que Tierra baldía —titulo con que certeramente trasladó al español el del poema de Eliot— ya había sido vertido al francés, italiano, alemán y holandés, poco después de su publicación original, que movió a la mejor crítica europea a denominar “Eliotite Age” (es decir, era Eliot) a los años que van de 1920 al 30. Y como muy agudamente recuerda Angel Flores, “a primera vista, el poema ofrece contornos bastante violentos y confusos. Pero tras lectura detenida se observa su andamiaje, su plan claro, clásico, su maquinaria detallada y armónica, su mitología nueva y conmovedora. En Tierra baldía está expuesto todo nuestro caos, toda nuestra angustia". Hasta aquí Angel Flores.
Nosotros pensamos que en ese gran poema está todo Eiot, no sólo con su ardiente sensibilidad, su palabra estilizada y su inmensa cultura —depurada en gracia Poética, al revés de lo que acontece muy a menudo con Ezra Pound, cuya erudición se expresa demasiado fría y directamente— y con esa complejidad, producto de una sabia elaboración estética. Hay en su poesía gran riqueza de fermentos emocionales. Las calles sombrías y solitarias de la gran ciudad, la lucha entre la realidad y el sueño, los destinos anónimos y torturados, la aguda ironía melancólica, se mezclan en sus versos.
Varias veces The Waste Land fue comparado, por su sentido renovador, al Ulysses de Joyce. Rastrear la influencia de ese poema de Eliot en la lírica de América y Europa, es tarea vasta y llena de sorpresas. Ya en 1948 nosotros señalamos la sugestión de The Waste Land en un sector de la obra de Neruda (el de Residencia en la tierra, que muchos consideran su mejor momento) y al efecto evocamos estos versos de Eliot, del 22:
Se ha roto la tienda de campaña del río: los últimos dedos de las hojas
se agarran y se hunden en la barranca húmeda. El viento
cruza la parda llanura, silenciosamente Las ninfas se han marchado.
Dulce Támesis, fluye suavemente hasta que termine mi cantar.
El río no arrastra botellas vacías, papeles de sandwiches,
pañuelos de seda, cajas de cartón, colillas de cigarros
u otros testimonios de noches estivales. Las ninfas se han marchado.
Y sus amigos, los perezosos herederos de empleados municipales,
se fueron, no han dejado sus nuevas direcciones.
A orillas del Leman me senté y lloré..
Dulce Támesis, fluye suavemente hasta que termine mi cantar.
Dulce Támesis, fluye suavemente, pues no hablaré recia ni lenguamente
pero a mi espalda en el viento frío oigo
sacudimientos de huesos y risas ahogadas.
Un ratón se deslizó blandamente de entre los matorrales
mientras yo pescaba en el apacible canal.
En una noche de invierno, detrás de la fábrica de gas
meditando en el naufragio de mi hermano rey
y en la muerte anterior de mi padre rey
Blancos cuerpos desnudos sobre la paja húmeda
y huesos abandonados en una fría guardilla de techo bajo,
sacudidos sólo por la pata del ratón, año tras año
Poesía existencial la de este autor. Lo testimonial de su sentido agónico hace evocar aquellas palabras de David Herbert Lawrence frente a la hermandad de la vida y el sueño. Así, en este fragmento que acabamos de leer, la visión cotidiana y moderna de la gran urbe no impide hablar de ninfas en el Times, en sus sucias aguas de puerto cosmopolita.
Frente a los poemas de Eliot sentimos cómo la poesía está ahí, en toda la vida, en toda nuestra vida, llamándonos. El nos da la certidumbre del alma humana buscando —encontrando a veces— el vivo diamante en la cueva nocturna, la intocada rosa en medio del lodo.
