A Alberto Durero

poema de Victor Hugo

Traducción de Juan Rodolfo Wilcock

Autorretrato de Durero (1498, Museo del Prado).

En los antiguos bosques donde la savia inunda

los abedules negros y la selva profunda,

cuántas veces, ¿no es cierto?, te alejaste azorado,

sin mirar, tembloroso, donde habías pasado,

muy pálido, apurando tu paso convulsivo

oh Alberto Durero, oh pintor pensativo.

Se adivina observando tus cuadros venerados

que en la negra espesura tus ojos, extraviados,

claramente veían allí donde mirabas

los faunos vegetales y los verdes silvanos,
Pan, cubriendo de flores la gruta en que soñabas,

y la dríade antigua con hojas en las manos.

Una selva en la noche es todo un mundo horrible

donde surgen mezclados lo cierto y lo increíble.
Allí los viejos pinos se inclinan pensativos

y los olmos extienden sus mil brazos cautivos,

y en aquel grupo oscuro que la brisa estremece

todo lo que está muerto con vida nos parece.

La hierba busca el agua que corre; en los alcores,

catre zarzas terribles y espinos trepadores,

lentamente contraen sus negros pies nudosos

los fresnos; y sus cuellos de cisne algunas flores

contemplan en un lago. Y aquellos presurosos

que al pasar despertaron las extrañas quimeras,

con sus pechos de escama, de un árbol prisioneras,

desde el fondo de un antro reciben su mirada

luminosa. ¡Oh materia, oh fuerza, circundada

de cortezas vivientes y de pieles groseras!

Maestro, igual que tú, por el bosque no he errado

sin que un horror el alma no me haya penetrado,

sin ver temblar las hierbas, y ofrecerse a los vientos

colgando de las ramas confusos pensamientos.
Sólo Dios que es testigo de todo lo invisible

me habrá visto mil veces en la selva terrible

sentir, mientras un fuego secreto me encendía,

que un espíritu oculto, viviente, estremecía

riendo y murmurando despacio en las umbrosas

soledades del bosque, las encinas monstruosas.

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