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Por mi parte confieso que basta que los abogados le den por hecho para
sentir inmediatamente la tentación de ponerme en contra. No voy a
intentar ningún pleito contra los ojos; pero lo que no puedo admitir de
ninguna manera es que la ventana por donde nos entran la palabra y la
música, sea considerada menos valiosa que la que se abre a la luz, la
forma y el color. Y menos todavía, que cuando una de las dos se cierra
para no volver a abrirse, el efecto que su pérdida produce en el
espectador sea tan radicalmente distinta, como si la una fuera una
desgracia y la otra un incidente cómico. El ciego es un personaje de
drama; el sordo, de comedia.
Afortunadamente, no ha sido siempre así. También hay ejemplos ilustres de
lo contrario, y voy a recordar aquí el más curioso de todos, porque
ocurrió ante un alto Tribunal, y no de magistrados profesionales sino de
mujeres especializadas en el tema: la Cortes de Amor, de Narbona.
Las llamadas Cortes de Amor, que se
extendieran por todo el Mediodía de
Francia desde el siglo XI al XIV, eran unas asambleas libres presididas
por las damas más destacadas por su linaje, sabiduría y belleza, que
parecían vivir exclusivamente para la poesía: unas enamoradas de los
versos, y otras, de los trovadores. Se reunía este supremo tribunal del
espíritu en el salón del castillo, y ante él un parlamento de poetas
debatía desde el punto de vista de la estética los problemas más sutiles
de la fidelidad, el amor o los celos. Cuando el tema se consideraba
suficientemente debatido, con sus tornos rigurosos en pro y en contra,
las damas sentenciaban promulgando un "Decreto de Amor", cuyo
cumplimiento era obligatorio para todos los caballeros del país. Las más
ilustres condesas del Languedoc, desde Aquitania a Narbona y desde
Provenza a Champaña, presidían en sus castillos estas asambleas, que
llegaron a convertir la galantería en una asignatura y que a veces
contaron en sus aulas con alumnas destinadas a la inmortalidad, como la
Corte de Aviñón, donde estudió el Amor, Laura de Noves, la amada de Petrarca.
Pues bien, en una de las Cortes de Amor celebradas en Narbona, la
disputa poética (la “tensón") versó precisamente sobre este tema: “¿Qué
mujer sería más desdichada, la que no pudiera ver a su amante o la que
no pudiera escucharle?” Y después de bien aquilatados todos los méritos
de los oídos y los ojos, la Corte decretó que lo esencial en amor no es
la vista sino la palabra.
Es interesante recordar esta célebre sentencia
de las ruinas de Narbona
y subrayar el hecho de que se dictara en Francia, porque en ese decreto
está ya latente uno de los más hermosos conflictos del teatro romántico
francés, el de Cyrano de Bergerac, en el cual Razana aparece colocada en
la disyuntiva de un Crístián joven y hermoso pero incapaz de expresar
bellamente sus sentimientos, y un Cyrano maduro y feo pero dueño de
todas las palabras del embrujo amoroso. Cuando asistimos a la famosa
escena del balcón es de noche, y en la sombra la imagen ha perdido su
prestigio. Ha llegado la hora de la palabra. Si Cristián no sabe
encontrarla, no importe: Cyrano hablará por él Y, finalmente, cuando el
sortilegio del verbo ha dado su fruto y Cristián alcanza el beso, no
hace más que cometer un robo porque lo que realmente Roxana besa en sus
labios es el espíritu de Cyrano.
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En la vida profesional mochas veces me viene a las mientes este pasaje
cuando oigo a la gente decir: “Vamos a ver tal comedia". Como si la
aventura escénica se redujera a un simple juego de luces, movimientos y
escenografía. Si lo importante del teatro fuera la plástica, ¿por qué
todos los grandes autores se habrían esforzado tanto en llenarlo de
pensamiento?
Pero tranquilicémonos; quizás eso de decir “vamos a ver tal comedia” no
signifique un voto más contra el oído y a favor de los ojos; quizá no
pase de ser una mala costumbre del lenguaje diario. Caso contrario, la
historia del Teatro tendría que haberse detenido en la pantomima. Porque
lo cierto es que las buenas comedias nunca se han escrito para los que
van a verlas. Se han escrito pera los que van a escucharlas. |
