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Del pobre B. B.

poema de Bertolt Brecht
 

Yo, Bertolt Brecht, soy de las selvas negras.

Mi madre me trajo a la ciudad,
Cuando aún me encontraba en su seno. Y el frío

       de las selvas

Irá conmigo hasta la muerte.

Mi hogar son las ciudades asfaltadas. Desde

       siempre,
Provisto de los santos sacramentos:
Periódicos. Tabaco. Y aguardiente.
Suspicaz, perezoso, satisfecho, al final.

Soy amable con la gente. Me pongo,
Cuando corresponde, un sombrero de copa.
Y digo: son animales de un olor muy especial.

Pero agrego: no importa, también lo soy yo.

De mañana me siento en mis sillones vacíos,

Entre algunas mujeres; despreocupadamente,

Las contemplo y les digo:
Conmigo no podéis contar para nada.

De tarde se reúnen conmigo varios hombres.

Nos tratamos de “gentleman” con gran dignidad.

Ellos ponen sus pies sobre mis mesas
Y dicen: pronto nos irá mejor. Y yo
No les pregunto: ¿cuándo?

Al alba los abetos hacen pis en la niebla.
Y su alimaña, los pájaros, comienzan a gritar.

A esa hora vacío mi copa en la ciudad,
Tiro mi pucho y me duermo intranquilo.

Hemos habitado, generación sin fundamento,

con casas que se creían indestructibles.
(Así construimos las largas avenidas
de la península Manhattan
y las finas antenas que cruzan el Atlántico).

De esas ciudades quedará: el viento

       que las atravesaba.
Alegra la casa al que come: pues él la vacía.

Sabemos que somos pasajeros
Y que después de nosotros vendrá:
       nada digno de mencionarse.

Durante los cataclismos que llegarán, yo espero

No dejar apagar mi cigarro, a causa de mi amargura.
Yo, Bertolt Brecht, venido, desde las selvas negras,
A las ciudades de asfalto, en el vientre de mi madre,
Hace mucho tiempo.
 

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