De la talla
a la estaca de eucaliptos
Xavier Duarte Artigas

I

De un punto en el espacio vengo,
regreso de cincelado puesto
con escalinatas,
fosos y escalones;
artefacto en el cual toda hoja de hierba,
todo tallo de arbusto,
todo tronco frondoso o reciente de árbol,
todo haz de recién cortada leña,
todo haz de leña podrida en el rimero,
toda haza de tierra labrantía,
todo corral de vacas y terneros luce talla,
distintivo.
Hendedura achicharrante
entre cicatrices, 
cicatrices en pos de un ·esto es mío·,
y por ser mío me lo llevo.

II

En una ineludible traslación
sin metafórico cuidado,
con sal en abundancia
y cantimplora a medias,
transmudo la deslucida sombra
de mi encorvado omóplato,
con objetual persuasión
el polvo y la hojarasca
adheridos transmudo.
Se parece a mudanza
de soldado-infante en uso de licencia;
mudanza hacia otros territorios
en los cuales se me afirmó
dubitativamente,
(no sé,
he de probar,)
que todo igualmente está marcado.

III

Estos perfiles que sí compruebo,
no son marcas inocentes ni casuales.
Éstos que sí compruebo,
son marcas con historia 
e historieta nada desdeñables;
por tanto marbetes con punto de destino,
con tornasolado número de registro,
prolijamente hundido en el papel manila;
papel que inhóspitamente
recubre a la gente,
que recubre enteramente
los envoltorios de la gente;
el milibar exacto de nitroglicerina
prolijamente envuelto 
a la raíz y copa de los árboles,
milibar que ha de estallar
junto a la ira de la gente.

IV

A + tardar mañana
cuando despunte el día,
operarios en negro
con ribetes rojos han de clavar estacas;
empapadas estacas de fragante eucaliptos
para el sostén de lona y loneta;
lona y loneta con plim de invasores,
sobre ubicua morgue a los fondos,
a los fondos de una fosforescente
puerta de emergencia,
puerta en la cual titila
como salido de alcuza,
un opaco cartelillo de clausura.

Xavier Duarte Artigas

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