Vino Floro ...
Marosa di Giorgio

Vino Floro el día de las aceitunas; estaban por millones. Y a ratos, parecía que no había ninguna.

Lo que el ex peón decía casi no se entendía. Hacía algún cuento con pocas palabras. Los frutos chicos eran negros como tinta, lisos o arrugados; o en verde pálido. Y muchísimos estaban en grandes botellones con salmuera.

La magnolia desplegaba alas y miraba suspensa al espíritu negro de la aceituna, el hadazul de la olivias. Y no se acostumbraba.

Volaba el óleo.

            Yo me escondí.

Quedó Floro, el peón, hablando solo.

En el escritorio había unas cosas amparadoras: piedras de agua con algo opalino interno. Eran aprieta-papeles, eran transparentes.

Y yo me sentaba por largo rato cerca de las piedras de agua. Sólo porque adentro estaban irisadas.

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