Para aquel que es mi abeja

Aquel que tiene dentro de su garganta, días;
Lleva bajo del párpado, el grano de las noches.

Aquel a quien perfila
Clarín de recio brote,
Luego se hace arpa fina,
Miel resonante y lluvia de otoño.

Yo, estrella sin almohada, descanso en la ceniza!
Él duerme sobre marfiles
Y su sueño es el trigo de la luna.

Su nuez es mi tormenta;
Mi rencor, su guijarro que ahoga en la marea...
Y tú, hora profunda,
Vienes de sus grandes colmenas.

Vicente Basso Maglio
La poesía de los años veinte
Capítulo Oriental "21"

Gentileza de "Librería Cristina"
Material nuevo y usado
Millán 3968 (Pegado al Inst. Anglo)