Nuestros abuelos, muertos hace mucho tiempo, dueños legítimos de nuestra confianza, jamás vieron su rostro.
El rostro de quien nos injuria todos los días, todas las noches.
El rostro del ser de las tinieblas que yace en los lugares donde es noche cerrada.
El ser que gira en torno de nuestras cabezas y nos amenaza
Con su arma oculta, con su hacha en alto.
El ser que murmura su objetivo de talador: “Destruiré la Obra, acabaré con la Alianza de los Iroqueses”.
Nuestros abuelos decretaron llamarlo el Gran destructor, el Ser sin rostro, el Ser
Maléfico en Sí Mismo: la Muerte.