Objetos en soledad

poema de María Elena Walsh

Entraren una casa, comer frío.
La ternura dejó sus zapatillas

debajo de una sombra. Desconfío

del sigilo de lámparas y sillas

y de algunas conductas amarillas.

Lo que se queda quieto alarma, duele,

comete pánico, derrama el canto.
No hay estadística que no revele

tijeras en la fila del espanto,

un alfiler que se parece al llanto.

No habrá quien traiga párpados de afuera,

solapas, humo, señas ateridas.
Un ruido de rincones desespera

y solamente muebles homicidas

dicen preparativos, despedidas.

Uno gana modales de sospecha,

envejece de tanto desconcierto.
No hay más remedio que una flor deshecha, 

que vigilar un cigarrillo.
Sociedad bien anónima, por cierto.

Y lo peor es que la almohada acosa

con inminencia lúcida. Dormir

tiene una ambigüedad tan peligrosa

que en tales noches nunca hay que decir:

de esta desolación no he de morir.

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