Imago de la imaginación

poema de Gonzalo Rojas

Tres muertos de distinta corrupción se juntaron esa vez

debajo del mismo mármol mientras la lluvia a leer

“Solo la Muerte”, uno de esos papeles príncipes del

parralino de Parral
                                                       —Pasables,
dijo el más viejo, —Limpiable,

el más exigente, y

cortante el otro: Miserable.

Todo eso se llama tiña. Hay gente así, conozco:
1) al capado por el más allá, 2) al

letrado y eso lo dice todo, 3) al sobrado

y llego hasta ahí, ¿quién

que se las da no es

capado, letrado, sobrado?

Y no es que estoy triste, no estoy triste, no

me soy inmortal, allá las estrellas, ésas

sí que son no sé qué, ésas

sí que son, este avión

por lo visto va a estallar.

Lo que me pasa es otra cosa,

no hay nada, aire

no hay, mariposa
no hay, alguna vez hubo pero no hay, imaginación

no queda, todo lo que hay es globalización a

escala cuántica, mísera

ráfaga: eso:

mísera ráfaga,
                                esta imago

fue escrita encima de lo real maravilloso

que es este avión a vela este viernes 16

de ningún marzo de Santiago a México D.F. ficticio,

ficticio a lo fenicio.

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