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A la muerte de un poeta

Ernesto B. Rodríguez
                                                                                                      

¡Se ha consumado!
Gimen las grietas de la tierra oscura

por donde la sangre envejeció

su brillo de danza.
El poeta ha muerto

y con qué largo asesinato del espíritu.
Porque todo fue contra la tierra

y contra los extraños sortilegios

de la raza que lo amaba.

Ha muerto...
¡Qué desierto en la palabra!
¡Qué largo sueño quebrado,

hundido
por los negros fusiles de la furia!
Yo lo conocía por el comunicado

temblor de la luz.
Su nombre me era grato

como sus elementos.
Yo lo conocía en mi alma.

Cuando el terror levantó su cabeza primitiva

y el ojo se hizo de piedra para el designio

¡qué dolor invisible sacudió

las tramas del aire!
Y cuando el poeta cayó sobre la tierra
con ademán frío de osamenta
¡qué nieve se hizo el cielo de la gracia!

Después
maduro de canciones y secretos

huye
jinete en viento estelar.
Más arriba
era con El que hace sonreír a las flores.

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