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ya consumido
-o sea, leído-. E invadido de palabras. Yo. De puras palabras lleno. Éstas
de todos los colores y sabores, venidas de tal pareja, de tal dúo de
libros y autores. Estaba con ellos encima intentando amueblar el cerebro.
Y es allí que reparo. Medito y callo. Si, estamos los tres. Aunque nos
veamos dos. Sartre, Febres Cordero y Yo. Porque desde las palabras, es
factible todo. Desde el verbo, empotrado en los libros, empieza la vida y
muere la muerte. Y la imaginación, el mejor afrodisíaco. Nos revolvemos
desde la eternidad, sólo para seguir leyendo.
"Empecé mi vida
como sin dudar la acabaré; en medio de los libros. En el despacho de mi
abuelo había libros por todas partes, estaba prohibido limpiarles el
polvo salvo una vez por año, en octubre, antes del comienzo de clases. No
sabía leer aún y ya reverenciaba esas piedras levantadas: derechas o
inclinadas, apretadas como ladrillos en las estanterías de la biblioteca
o noblemente espaciadas formando avenidas de menhires; sentía que la
prosperidad de nuestra familia dependía de ellas. Se parecían todas; yo
retozaba en un santuario minúsculo, rodeado de monumentos rechonchos,
antiguos, que me habían visto nacer, que habían de verme morir y cuya
permanencia me garantizaba un porvenir tan tranquilo como el pasado. Yo
las tocaba a escondidas para honrar a mis manos con su polvo, pero no sabía
que hacer con ellas y asistía cada día a unas ceremonias cuyo sentido se
me escapaba." Pág. 34.-
Las Palabras Jean Paul
Sartre.
Leer más de un libro
a la vez. Experiencia cercana a la infidelidad. Hay que dar la talla en
dos casas. La mente ha de lubricar lo suficiente para no denunciarse
agotada. Dos o más libros. Rico. Recomendable lo que cada uno quiera o
pueda. Lo poco frecuente es, si uno, al menos de los escritores de las páginas
viradas y que todavía están calientes de retozar en las manos del lector
aparece, ni bien se ha cerrado el tomo. Como traído por la mente del
cosmos. La telepatía de las letras. Cara a cara, lector-escritor. Un
momento para romper la clave, el hielo y el tiempo del leyente, que no
termina de acomodarse en la ficción o en la realidad.
Instantes, que sólo
permiten los libros. Y a este invento del hombre. Al tiempo. Que en pasado
se llama historia. Otro invento del hombre. Dado que es a de todo, hacer
historias. Francisco Febres Cordero le rompe todos los esquemas. Desde su
propia visión existencial revisa, esculca, los reales valores humanos y
sociales de algunos protagonistas de nuestras páginas pretéritas y
actuales. Personajes, apellidos, profetas, caudillos, opresores, tiranos y
dictocratas en ciernes y pelafustanes engominados, hacendados y burgueses
de todo tipo, no escapan la lupa del Pájaro. Son deshilachados tan en
serio, que parece en broma, por la sutil y raspante pluma Febres Cordero.
El ayer de unos que
habrían preferido ser olvidados, porque en realidad justo es olvidarles,
despierta al ritmo de "LOS HIJOS DEL SUELO". Unos HIJOS DEL
SUELO han sido paridos bien, y de ellos, el manuscrito del Pájaro da fe.
Y de los otros, o sea de aquellos que por sus daños al Ecuador, parece
que no fueron paridos bien, pues también. Santo y seña, como debe ser.
En la mira están. En
la letra. En el puño de un escritor no pacato. "LOS HIJOS DEL
SUELO" ciento noventa paginas a fuego selladas por Editorial Planeta,
le ponen nombre y apellido a los que nos dejaron esquilmados, acorralados,
fundidos, rendidos, humillados, agotados, agobiados y sin rumbo, en el
decurso de nuestros generalmente, malos tiempos. Ahí se ven, esos son,
los que usted habrá de: re conocer.
"Con razón le
llamaban El Mudo. De hablar si que hablaba. Pero una vez que terminaba de
hablar se quedaba mudo. Su vasto guardarropa estaba compuesto por una
infinidad de uniformes de seda, muy ceñidos al cuerpo y bordados con oro
y lentejuelas, diseñados personalmente por él para torear los chuchaquis,
que le asaltaban luego de cada borrachera o los malestares estomacales que
le sobrevenían después de sus opíparos banquetes, porque al Mudo le
gustaba la farra, la francachela, el sarao, la diversión, el juego, el
licor y la buena mesa. ¡Que mudo! " Pág. 103
Un libro de
contrastes, para no olvidar lecciones. Sobre todo, ahora, que estamos
guindados de un clavo, al borde del abismo. Sobre todo, ahora, que los políticos,
han evidenciado que todo pueden, menos dialogar. Que a todo se prestan,
menos, a consensuar. Que sus intereses son: fundamentalmente partidistas,
electoreros y personalistas. Que practican muy bien el ejercicio de
dividir, para reinar. Que tras de los desacuerdos públicos, sólo, hay
acuerdos privados para seguir repartiéndose el país. Más que se anden
con cuidado. Que la gente. La verdadera masa popular se hincha de a poco,
pero revienta incontenible. El juego por el poder, que ahora se da entre
los tres poderes, es peligroso. Muy riesgoso. Alguien puede chamuscarse,
para siempre y cuando decimos alguien, decimos cualquiera. Por si acaso.
"En economía
aplicó una complicadísima teoría que consistía en buscar que el dinero
chorreara de abajo hacia arriba pero, al no conseguir unas bombas a presión
de tecnología japonesa, el dinero siguió chorreando solo de arriba para
arriba. Pág. 166.
Tres hemos sido lector.
Usted haga el cuarteto. Súmese a nosotros. Déjese invadir por buenas
lecturas. Por las cercanías de los lejanos ausentes a través de los
libros. Inscríbase, en el grupo de los amigos de las letras, que esta
pagina propone domingo a domingo. Busque, esos pequeños espacios de luz
que brindan los libros, entre la tanta oscuridad provocada por otros que
no somos nosotros, sino aquellos, a los que les delegamos actúen por
nosotros y mal nos han pagado. Dos libros, para romper esa rutina de
salvaje enfrentamiento, que hiere al país. |
