Los tintes autobiográficos se desbordan mágicamente. Los leyentes visualizarán en algún tramo que los párrafos son espejos en que mirar las interioridades particulares: las del cuerpo y las del alma, metáforas con las que se encontrarán identidades entre humanos que transitan lunas antes o lunas después por similares laberintos. También claustros en los que estancian todos los que desde la piel intentan descifrar al amor, la soledad o la muerte y entender a los amigos que no entienden la amistad. Pistas para interpretar desde repasos oníricos ajenos los sueños propios. Luces y traiciones a la vista, cegueras y ambiciones sin enmiendas ni reprimendas a los vicios que se gozan a flor de piel, como debe ser. Sin ser. Travesuras literarias desde las distancias insalvables que se planifican con los seres más queridos, a los que se extraña penando cuando para siempre se los ha perdido. La obscenidad con la que se ama a las cosas mundanas, a esas pequeñas miserias humanas, que son los artilugios que proporcionan placer y dolor: el dinero, ejemplo sea. Un par de tetas a la moda no incomodan o unas bragas cortas de esas que infartan y se presienten, pero que bien valen un esfuerzo, aunque sea el último que se pueda contar. Dos cuerpos tiene la obra: ‘Los orígenes’ y ‘La vida’. Léase: El principio y el fin. En el intermedio, el Eros. Y el arte a raudales: la llegada de la escritura, la experiencia de la lectura, la sensaciones de la utopía y el don de la palabra. El viento ligero que llega con la muerte, la realidad y la ficción. La poesía y la inmortalidad de los poetas y pienso en Jorgenrique Adoum, en Neruda y en Antonio Gala. También en las protestas que no debemos dejar pendientes cuando se trate de denunciar la estupidez y la censura... Y en el odio que no se ha de guardar cuando se piensa en los déspotas.
