Pájaros

poema de Eugenio Montejo

  Oigo los pájaros afuera,

otros, no los de ayer que ya perdimos,

los nuevos silbos inocentes.
Y no sé si son pájaros,

si alguien que ya no soy los sigue oyendo

a media vida bajo el sol de la tierra.

Quizás es el deseo de retener su voz salvaje
en la mitad de la estación

antes que de los árboles se alejen.

  Alguien que he sido o soy, no sé,

oye o recuerda,
si hay algo real dentro de mí son ellos,

más que yo mismo, más que el sol afuera,

si es musical la fuerza que hace girar el ¡mundo,
no ha habido nunca sino pájaros,

el canto de los pájaros

que nos trae y nos lleva.

  En el cuadro de Uccello hay un caballo
que estuvo en Hiroshima.
Nadie lo ve cuando se ausenta,

cuando sus ojos beben sombra

sobre los cascos que se pulverizan.

  Uccello dejó un mapa de la guerra

arcaico, con armas inocentes.
No dibujaba aviones ni torpedos,

desconocía los submarinos,

su muerte iba del gris al rojo, al verde.

  Sólo el caballo en este 6 de agosto

está herrado con viejas cicatrices,

sólo sus patas llevan en la noche

a la desolación del exterminio.

  Es un caballo torvo, atado a un árbol,

siempre listo en su silla.
Uccello lo cubrió con capas de pintura,
lo borró de su siglo,
y hoy aguarda en el fondo de la cuadra

con los jinetes de Apocalipsis.

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