Algo se nos debe. Algo debemos a esos “demasiados muertos, /arrastrando consigo/todas las banderas, todos los fantasmas.”
En este terreno preñado de sombras y fuegos, se nos han planteado varias preguntas urgentes de responder:
“¿Quién tendrá el valor de alzarse en toda su virtud
de mamífero parlante,
de hinchar el vientre de la tierra
con los colmillos ensangrentados?”
Lejos de la pura anotación de melancolías, fuera por completo del romanticismo barato, hay aquí un poemario que rechaza de un golpe toda tentativa de aprehensión verbal, que nos espeta a la cara:
“Asesinar la canción
o padecer su ignominia
con la estéril gracia
de los mansos.”
Ese es el reto de Asesinos de parto. Entre sus sombras en ocasiones refulge una luz, iluminaciones en forma de versos que son una sentencia para todo aquello que asesina lo porvenir. El verbo vuelve a servir para herir, y no simplemente nombrar:
“Ya no volveremos a ser
lo que nuestras bocas
reclaman en el nombre.”
