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aire; pero
ahora le robaba el calor del suyo, de su Álex, y la casa de la puta
mejoraba, el hombre se la arreglaba con nuevos muebles: si Álex se había
enamorado de Claribel y el sexo lo amarraba, no se había ido a vivir con
ella por su pequeño hijo, al que también amaba, y era un hombre
definitivamente preso en esa trilogía de la belleza de Bety, la lujuria
de Clarisbel y la ternura de Fernandino.
Su
esposa comenzó la persecución, nunca faltaba quien le avisara si los
veía juntos. Una mañana le dijeron que estaban en la playa, alquiló un
taxi y los sorprendió en la casa. Otra vez abofeteó a Claribel, y su
marido se la llevó a la casa, diciéndole que ella era una mujer decente,
que cómo iba a andar detrás de él así, que ella era su esposa. Betty
sufría cada noche la soledad, el escape de su hombre, maldecía y odiaba
con furia a esa mujer.
Una
tarde, al llegar a la casa, Álex dejó el camión y se subió a su máquina
de paseo. La esposa lo vio salir, y adivinó que se iba a la playa con la
otra, a disfrutar de una nueva borrachera.
Claribel lo esperaba con un par de botellas de aguardiente, sólo después
de vaciar la primera salieron para la playa. El hombre, eufórico,
aceleró la máquina al máximo, y se dispuso a competir con el camión de
un amigo, que al parecer también se estaba dando una escapada. La
sensación de velocidad aceleraba su pulso, y el rostro de alegría de
Claribel, empapado de sudor, dejaba caer espesas gotas sobre sus muslos;
ella estaba feliz, con una risa desenfrenada. Los dos reían
continuamente, ella decía: “Acelera, papi, dale más duro…” Él pisaba el
acelerador hasta el fondo, y sacaba la botella por la ventanilla, para
que el otro chofer la viera. “¡Corre, cobarde, alcánzame!” Claribel le
suplicaba: “Aprieta, mijo, que nos alcanzan”. Betty, en su casa, sintió
un susto que la ahogaba, se fue al balcón y dejó escapar con la brisa
fría de la noche sus quejidos, cada vez más intensos. Claribel seguía
riendo locamente, sin frenos; y Betty sentía una punzada insoportable en
el pecho, llorando el olvido, la traición de su esposo, el desengaño. La
otra le apretaba el muslo a su desbocado chofer. Betty se quitó sus
ropas, y un soplo húmedo le recorrió la espalda, se acostó en la cama y
comenzó a acariciarse, tocándose sus protuberancias, sintió el calor
sobre sus dedos y el grito de placer, huyendo de aquel cuarto cerrado,
salió a las afueras. “Dale, pipo, aprieta, que aquí hay una mujer”, dijo
la otra y levantó sus piernas y las cruzó sobre la cintura de Álex, y
una carcajada estruendosa cayó desde la ventanilla de la máquina, y se
hizo pedazos en la carretera. Abrazó el pecho del hombre con fuerza,
casi no lo dejaba respirar: “Te cambiaré la velocidad”, le dijo, y su
mano se escurrió por las portañuelas del chofer. El hombre estaba
sofocado, le gustaban las putas, para que hicieran de actrices y de
bailarinas, les decía Meryl Streep, menéate, Greta Garbo, ven bajo la
máscara del placer. De pronto, la curva pasó ante él a toda velocidad,
tiró los frenos y gritó: “¡No responden, coño! ¡Esto no para…!” El golpe
fue violento, contra un poste de alta tensión. Betty soltó un suspiro de
placer, se acarició los senos y volvió a contemplarse en el espejo: “Yo
también soy Meryl Streep”, se dijo y levantó una pierna hasta colocarla
sobre la mesa de noche, para iniciar una danza de suaves movimientos.
Súbitamente, abrió los ojos, y un escalofrío de terror recorrió su
cuerpo.
Al
llegar al hospital, le dijeron: “Están muertos.” Betty levantó la
sábana, y abofeteó el rostro de la otra con ira: “¡Puta!”, volvió a
gritarle. Claribel tenía aún el rostro sereno, con su sonrisa casi
eterna, la misma lujuria que humedecía su boca mientras rogaba: “Dale,
papito, acelera, que nos alcanzan”. |
