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Por
todo esto parecía una pasa de uva Bernardita Aurora Echebarni, una pasa
dulzona, que pudo ser uva pulposa y jugosa para la avidez de otros labios.
Pasa de uva, eso era.
Se
recompone el cuerpo, integra su alma que siempre se evade en algún
suspiro, acomoda su esqueleto y aceita los sesos, practica igual
tratamiento de si se tratara de alisar su vestido gris que oficia de funda
escondedora de sus formas, aunque ya carece de turgencias.
Saca
brillo a su calzado con el pañuelo estrujado que conserva entre los
pechos y modela el peinado a como venga, sin espejo, sus cabellos le son
harto conocidos.
Asi
ordenada, esta pronta como un hollejo al ser desprendido de su pulpa,
limpio y bien exprimido para expulsar los residuos de la memoria.
Un gran
montículo de historias, enterradas como fetos, antes de nacer, lleva
acumuladas en el cementerio de su mente. Son muchos los años de
abstinencia de recuerdos. Sin registros del ayer, ni de los días que pisa
o pisotea sin advertirlos.
Abierta
la brecha, ahora resulta que para algo sirve el tiempo; como les digo, a
partir de ese momento ya le resultará fácil a todo lo estancado, al
bulto de palabras que obturan y obturaron por años el atanor instalado en
su cabeza, podría por fin salir en avalancha
Veremos
desbordar un continente de sinrazones que exigen sus razones, o razones
que reniegan de las
sinrazones, letras y letras armadas con hilo de collar, bien armadas las
palabras, para evitar confusiones, malos entendidos.
Y las
palabras ahí están, asomadas desde el pasado, primero asoman tímidas,
después descaradas, sin tapujos emergen, fresquitas, fresquitas como el
agua, remozadas. A Bernardita, para Bernardita dicen. Se le han humedecido
las letras al borde del río, junto a las piedras.
Bernardita
primero anticipa los latidos de un susurro y arrodillada, posición de
penitente o de ruego, acerca el oído para escuchar lo que fue, lo que es,
lo que vendrá, luego suena un murmullo, oye. Descodifica letras, compone
palabras, ilumina frases, ideas.
Las
palabras felices de salir de su retiro, inconscientes del peso de su
mensaje, golpean y azuzan la calma de Bernardita y entonces su larga
pasividad deja la pereza obligada, deja de ser calma, con inquieto interés
oye y descifra los signos. A ella le llegan, a Bernardita le llegan las
palabras, única destinataria.
Atenta,
muy atenta, ahora escucha, escucha, escucha. Levanta en vilo las palabras
para llevarlas consigo, para cargar el bagaje de lo dicho y trasladarlo,
pesada propiedad, en su viaje de regreso. Año éste de 1976. Ella mira el
almanaque y sabe el paradero actual de su tiempo.
El
sauce de la orilla del río, la espera, cuida de sus brillantes zapatos,
la mira a ella y espera a la antigua amiga, a la antigua niña, a
Bernardita.
Ha sido
el sauce testigo, el, intérprete de todas las lenguas, aun las no
pronunciadas, intérprete del alma humana y el espíritu de las cosas,
mira en el brillo del agua a Bernardita y a la piedra, hace tremolar su
follaje y llora hasta irrigar sus propias raíces.
Ella se
le acercará al buscar su calzado y el, mitigador, podrá abrazarla con
sus húmedas ramas. |
