Poema en la muerte de una librería de lance y un librero
(La Incógnita, Sarmiento al 14OO) |
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El se borró primero. "La Incógnita" increíble se deshizo tras él. Su desplomaría magia desparramó un olor de olores diferentes, a humedades recónditas de patio clausurado, a azotea que oteaba la luna de otros techos, las vecinas ventanas grises del Instituto Otorrinolaringológico, el letrero llovido del viejo cine; plantas
que solamente crecen en los
balcones tristes.
la soledad y la madera. las cosas olvidadas, y el otoño.
Y era como una selva de papel pensativo,
con horizonte de cartón
pintado.
preso en los arrecifes de
ladrillo.
Pasión amontonada, máscaras del desvelo, campana de la niebla, laberinto, intrincado país de rara atmósfera,
espesa, grave, lenta,
subterránea, insistente, madre de
las vigilias.
O como catedral de los ritos bibliómanos, del librero de viejo que convoca zaquizamíes y chamarileros, puestos descoloridos de muelles y recovas, mercados de las pulgas, compraventas,
cabeceras del rastro...
y un mostrador sin
nadie, al socaire del muro y en un ángulo, el dueño, impasible, mirando, con párpados pesados de recuerdo, poblándose de voces, gestos, rostros de gentes que vinieron, y se llevaron libros, todos, todos los libros,
el gorrión, los tranvías, el verano.
como en la pesadilla del
delirio, aumentaba,
se marchaban, volvían, y un DIA no volvieron. don Constantino preguntó quién era.
Y este es el epitafio |
Raúl González Tunón
Gaceta Literaria Nº 7
buenos Aires, setiembre de 1956
Editado por el editor de Letras Uruguay
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