El cementerio de los tranvías

poema de Raúl González Tunón

                                                                                                                                                                                                (Loria y Carlos Calvo)

En un galpón enorme -donde estuvo la fábrica

ese armazón oscuro con el techo llovido,

cual carros amarillos que mascaritas pálidas

de extintos carnavales ahora habitarían,

duermen, esperan ¿qué? los vacíos tranvías,

esqueléticos, sucios. Los miro y los comprendo.

Como ellos, así fueron arrumbados un día,

por inservibles, hijos del bíblico dolor,

los nevados obreros, las máquinas vencidas,

los juguetes usados por niños que partieron,

los tristes jubilados y los gorriones muertos,

fotografías borrosas, viejas cartas de amor.

Una esquina en el barrio, tristona y pintoresca

como un destartalado, gris, espectral telón,

cayendo en un teatro de suburbio sombrío,

cuando todos han muerto, sin el apuntador...

Y ahí están, los saludo, la calle solitaria,

esta noche y los árboles del otoño que hablan,

con su sombra, un dialecto que sólo entenderían

Chaplin, los faroleros, las gaviotas y vos.
                                                                 (En: A la sombra de los barrios armados, 1957)

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