A las tres bolas

(compra y venta)

poema de Raúl González Tunón

Son almas solas,

ese violón, esa corneta,

esa mantilla española,

la pandereta.
El viejo tigre sin cola
que aflora el pie de Musseta
y el gabán aceitunado de algún Colline vagabundo
y haragán,
d'esos que leen a Kant

con voz de bajo profundo.
 

               II
 

Tugurio Se compra y venta

—polvillo sobre las cosas

que sufren la muerte lenta—

hoy has de abrir las mohosas

cerraduras de tus puertas

a mi canción y tú, viejo,
—bacilo ropavejero,

polichinela judío,—
tasarás mi sobretodo que ya ha caducado el frío.
que acaso en otro tiempo pactara con Luzbel...
Y que cuenta dineros
como quien hace siempre barquillos de papel,

               III

Olor de manuscritos y de viejos librotes.
Retortas y compasea. Vaho de naftalina.
Un Guy de Maupasant y cuatro monigotes

y el eterno Voltaire junto a Venus divina.

Sarcasmo de una cruz cristiana entre cuchillas.

Objetos que algún día desataron, pasiones.
Corre un viento de siglos sobre la maravilla

con olor a los Borgia de los viejos sillones.
Junto a un burdo braguero, Pan toca la siringa

agreste y deliberan los hermanos ratones.
Alza el verduzco vientre de goma una jeringa

sobre el polvo enfermizo de un libro de oraciones.

Gnomos de la polilla vagan por los rincones.
Una maquette, que fuera proyecto arquitectónico

en diálogo con una casilla de madera.
Los Juegos malabares del traje chafalónico

de una tuberculosa muñequita de cera.
Cosas, cosas y cosas y un polvo hostil y frío;

olor a entierro pobre; catacumba al nivel

de las casas, complejo tenducho del judío

que acaso en otro tiempo p&ctara con Luzbel..
Y que cuenta dineros
como quien hace siempre barquillos de papel,..
 

                IV

Violín de compra y venta: entrañas

una historia sentimental.
¿Quién te condenó a telaraña?
Tú que tal vez solías sonar

canciones nostálgicas, rotas,

en manos del alemán que mató el polvo de la coca.
En manos de la musicanta

que hoy vende su carne seca

en un burdel o en otro canta

burdas canciones grotescas.
En manos del viejo arrugado

—antiguo álbum filatélico

con huellas como estampillas—

una aventura en cada puerto...
¡Pobre violín! Amarillo

y melancólico espectro.
Pobre violín que estás muerto,

amortajado de polvo

en el rincón
¿Quién pulsará tus cuerdas viejas

de corazón destrozado?
Pobre violín... Mi corazón...

               V

¡Ah si vendieras flores!

Mis ojos soñadores

suplicarían a tu mirada torva

de buitre estrafalario,

de ave de rapiña que se encorva

con las manos inquietas,

que a cambio de algún grueso diccionario,

me dieras un ramito de violetas.

              VI
 

Cuántas lágrimas, viejo semita,

costaron tus adquisiciones.
Aquella lámpara marchita

alumbró tres generaciones

—que escucharon “Caperuclta’’

y “Los Cuarenta Ladrones”—

de los labios de la abuelita,

esos que enseñan oraciones.
Ese traje pintarrajeado

de un viejo clown malabarista

¡cuántas veces habrá sonado

sus cascabeles en la pista!
—Luego fue un peso arrugado

la única gloria del artista...
Ese ropero misterioso

habla en sus pálidas maderas

de algún tesoro precioso

que ropa de novia fuera.
—Las cosas tienen su invierno

si tienen su primavera—
Y esa guitarra, esa guitarra
sin cuerdas—instrumento en huesos—
¡cómo sonó bajo la parra

su hambre de tajos y de besos!
Cuatro jarrones. Una gola.
Mariano José de Larra

tal vez con esa pistola

habrá saltado sus sesos...
Y esos tres cuadros arrumbados, toscos, enfermos de color,
¡cuántos ensueños hilvanados
en la mente de algún pintor!
Decir que sólo trajo pan

lo que debía traer gloria...
Esos tres cuadros, ahí están.

...Y yo que pienso que en la historia

del arte habré de perdurar!
Y acaso en no, lejanos días,

viejo semita, has de tasar

algún montón de poesías

Ir a página inicio

Ir a índice de poesía

Ir a índice de Raúl González Tunón

Ir a índice de autores