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R. G. B: Pasé unos quince años de mi vida coordinando un Centro de
Promoción Literaria (el Soler Puig, en Santiago de Cuba) y esa labor me
robaba mucho tiempo para lecturas y el acto escritural. Para
esa fecha leía unas memorias de Eugenio Barba y me encuentro que de la
creencia que uno mismo, como creador, se puede auto generar. Él pone el
ejemplo de Meyerhold en contrapunto a Grotowski y Stanislavski. Y
menciona la energía que uno acumula y que luego te permite andar solo.
Ese fue uno de los detonantes para dejar un trabajo fijo y me tomé un
año sabático (que ya va por cuatro) para leer y escribir y de ahí sale
este libro, que es una especie de ejercicio de
escritura donde vinculo textos ya de cierta antigüedad con textos nuevos. Una
satisfacción íntima de saberme freelance y con los riesgos que
ello conlleva.
LG: En tu obra abundan las referencias históricas y culturales,
tanto cubanas como universales. Fue una de las razones por las que me
cautivó tu poesía desde un principio. Estas referencias se
engarzan unas a otras como si estuvieran imantadas y se buscaran solas, sin la
intervención consciente del poeta. ¿Se vinculan de manera espontánea cuando
escribes, surgen a través de imágenes, del lenguaje o de una combinación
de ambos?
RGB: Mi formación en literatura es autodidacta. Estudié Electricidad.
Luego Agronomía y ya con más de 50 años de edad me gradué en Estudios Socio
Culturales. Y como soy un lector heterodoxo, plural, indisciplinado,
sospecho que esas referencias históricas y culturales que
usted menciona salgan de ahí. Si mal no recuerdo era Blake el que decía
que el tigre tenía mucho de cordero digerido. Ahora pienso que sí, que
tiene mucho de espontáneo.
LG: En Año sabático estas referencias continúan presentes, pero lo cotidiano
se instala como sujeto y protagonista de los poemas. Hay
también una nueva mirada, un tono de mayor serenidad y un lenguaje salpicado
de alusiones budistas. ¿Estás de acuerdo con esta apreciación? Si es así, ¿podrías hablar
de cómo se produce esta evolución?
RGB: Sí. He venido trabajando mucho en ese intento de apresar lo
cotidiano. Es como una curación de actitudes en relación con mi
propia escritura. Una serenidad que viene de descubrir el acto de
meditar como ejercicio espiritual y la lectura de autores como Thomas
Merton. También escucharlos pequeños detalles que nos asaltan cada día y que
por la prisa con la que vivimos no somos capaces de percibir.
LG: Regresando a tus temas, podríamos dividirlos someramente en arte mayor y
arte menor. No en función literal de la métrica, sino me refiero más bien a
los grandes temas clásicos frente a los pequeños detalles de la vida diaria.
¿Dirías que ha habido una inversión, o quizás,
una transformación en cómo los abordas en tu poesía anterior y cómo lo haces en la
que escribes actualmente?
RGB: No había pensado en eso. Me gusta más hablar de transformación. No es
que desdeñe esa poesía donde no falta la ironía, lo político, lo
aparentemente patriótico y con esta mirada de ahora donde se
han formalizado lecturas, observaciones, lo sensorial. Algo así como despojar
al poema de ese andamiaje de palabras. Decir más con menos. Pensar el
poema como el acto de respirar.
LG: Tu poema "Reverso de foto", del libro homónimo publicado en el 2000, es
un verdadero juego de predistigitación. En él realizas infinidad de
transposiciones y yuxtaposiciones que desconciertan al lector (al menos,
a esta lectora). Uno de los motivos de esta confusiónes que,
aunque tu referente es el célebre mural de Diego Rivera "Sueño de una tarde
dominical en la Alameda Central", en tu texto aparecen los nombres de Picasso,
Borges, Isadora Duncan, Dalí, los Beatles, etc., a la vez que omites a
figuras que el mural incluye, como Benito Juárez, Maximiliano o Porfirio
Díaz. De este modo, separas al lector del contexto que se propuso Diego,
de representar 400 años de la historia de México, y lo
encauzas hacia una reflexión sobre el siglo XX. Me pregunto -y te pregunto- si solamente
el lector culto capta los niveles de significación del poema.
RGB: Se trata de un texto muy intertextual. Ahí también está la
cubierta famosa de uno de los discos de los Beatles. Ahí está el
trasfondo histórico de las relaciones que tuvimos con los rusos, con el
comunismo de mano dura. Intenté una Breve lección de
historia contemporánea, que no logré del todo.
LG: Los temas del tiempo, la memoria y el olvido que planteas son
accesibles para cualquier lector. Sin embargo, hay
otro aspecto del poema sobre el cual me gustaría que comentaras. Las
dimensiones de una obra de arte producen un impacto visual estremecedor en
el receptor, aún en otros medios, como sucede cuando te hayas frente a "La jungla
de Lam" o el "Guernica" de Picasso, por ejemplo. Al reducir el mural de
Diego al tamaño de una fotografía –hablamos entonces de pulgadas—,
esa experiencia de la monumentalidad se pierde. Pienso que, por un lado, la
foto te permite ahondar en un supuesto reverso: lo que permanece oculto, lo
que no salta a la vista. Además, me parece que de modo indirecto lanzas un
desafío a esa misma grandiosidad que fue otra característica del siglo XX y
sus grandes épicas, de las que el mural de Diego resulta tan emblemático,
como lo fue la Revolución Mexicana.
RGB: No recuerdo si fue Kafka o Camus el que dijo que "Se fotografían las
cosas para poder sacarlas de la cabeza". A mí siempre me llamó la atención
El pez de oro, de Paul Klee. Lo mencioné en un poema. Cuando pude ver el
original me decepcionó. Yo lo imaginaba más grande. Más de impacto. Susan
Sontag, en su Diario o en uno de los ensayos, recuerda la
fotografía como ilustración, desmitificación, alucinación. Ambas cosas.
Pienso que Reverso de foto tiene mucho de eso.
LG: Volviendo a la idea de un lector culto, en “A propósito de la
ausencia de algunos amigos”, que pertenece a tu premio má sreciente,
Año sabático. No puedo menos que cuestionar si el lector promedio, alguien
que no haya leído “Los zapaticos de rosa” de Martí (y fuera de Cuba
casi nadie lo ha hecho) puede entrever su trascendencia.
RGB: Ese es el riesgo de las referencias, las intertextualidades.
En cierta ocasión escribí un texto donde mencionaba "La bailarina española".
Pero no era el poema de Martí. Era el poema de Rilke.
LG: Para terminar, me intriga conocer más sobre la imagen del hombre con el
cocuyo y el tabaco que aparece al final del poema, pero que
está también en “El Barón de Humboldt encarga un cuadro a su majestad
Fidelio Ponce”. ¿Se trata de un símbolo de lo cubano o alude a alguien en
particular?
RGB: Mira. Tal vez un lector que se enfrente a “A propósito de la
ausencia de algunos amigos” y no tenga la referencia de la obra de
Martí puede hacer “su lectura” a partir de otra referencia, ya sea personal,
histórica o geográfica. En relación a la imagen del hombre con el
cocuyo en la mano y el tabaco en la boca unos ven al poeta Cucalambé (Juan
Cristóbal Nápoles Fajardo), otros han visto a Fidel Castro y yo, en realidad,
lo que intenté reflejar fue un símbolo de los cubanos.
Ver:
Reynaldo García Blanco |
