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Hospital |
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En la dulce música reside tal poder, que mata los cuidados, y los pesares del corazón caen dormidos si, oyéndolas, mueren. Enrique VIII, acto III, escena 1ª (W. Shakespeare) Arrebujado del cielo fraudulento de agosto, tentado de negar su historia, mal nombrando sus estelas matutinas, camino del hospital. Hombres que visten con borrones de cemento resistentes al fregado, mujeres que huelen a frituras y retornan caladas de lavandina, briosa procesión de ciclistas sudados. Persiste la longitud de los pasillos, insaciables en su apetencia de bastones y de ruedas de sillas de ruedas, ronda la hija que blande la pierna fantasmal de su padre. Apremia el olor a sopa tierna, agitan el martes de salsas domingueras de tomate y de ají. ¿La memoria de qué moradas sobrellevan la cortesía de esos sahumerios? De regreso, cabalgando en la Primavera de AntonioVivaldi todos los infortunios marchita esta bandada de sonidos. Danzan su epopeya los postrados, ceden, al honrado arrimo de las cuerdas. |
David Alberto Fuks
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