Escribo tinta de mujer
Lourdes Espínola

                 I

Tejer desde mi vientre 
hasta lo alto 
espumas de palabras, 
y el deseo vital 
hilvanando, insomne. 
Construir montañas de palabras 
libros-túnel 
para tapar 
esta ausencia: 
el nunca más 
del hijo deseado. 

               II

Temblar, temer 
esperar agazapada 
que cese el sueño, 
la noche, el dolor. 
Los gritos-bisturí 
en las calladas bocas. 
Los días se confunden con horas 
las mañanas con los meses. 
Despierto lenta 
a una asustada esperanza. 

              III

Hay un niño que duerme 
en la pieza de al lado 
y mi corazón vaga ciego, 
tanteando en la obscuridad 
hasta besar el suyo. 

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