Hasta otro vacío
Juana María Echeverri

            1

 

Extremamos la vivencia

y de una bocanada

agotamos

                 el oxígeno;

asfixiados de tanto,

optamos otra vez

por la soledad. 

 

           2

 

Aún así

hundimos las manos

                      en el pantano

y escarbamos

esa pulpa oscura

que nos separa

                  del sueño;

el sopor no duerme,

                                amenaza.

 

            3

 

Cada miedo

equivale

              a una historia

y en cada célula

el átomo:

               chispa de lava

                       que consume.

 

            4

 

Pero cuánto buscamos

y todo se deshace:

resbala por entre los dedos

el deseo

como un agua

                        ácida

parecida al olvido.

 

           5

 

Seguir hurgando en la sombra

para que en cada suceso

acontezca

                 el recorrido

                                      de su dictado;

conversión

de plano a contorno,

versión

de reflejo a espejo.

 

            6

Y otra vez  la sombra,

recurrente espalda

                               de la luz,

siguiendo nuestro juicio

en las afueras

                 del cuerpo.

             7

 

 

En la orfandad del exilio

                         palpita la sangre

y es que estamos

                         desterrados

hasta de  la continuidad

                         que somos;

y del otro

                que tampoco termina.

 

               8

 

Perdemos,

recorridos por la inconsciencia,

                         en el  instante

en que la renuncia

                              aguanta,

como animal cazado

pataleando a muerte.

 

               9

 

Sólo nos quedamos solos

en la cruda sobriedad

de la espera,

cuando todo se hace

                   más pesado,

más pasado

                 por ilusiones

de pájaros fallidos

al anochecer.  

 

                

             10  

Qué otra oposición

ofrece
           el pulso

sino la insistencia,

que en el desgarro
desangre
            su fuerza

el río imparable

que va hacia la muerte.
  
              11 

 

Desde el mismo origen 

el dolor, el tacto
                    rugoso

de eso que 

                  carcome. 

La visión áspera            

               deviene

y entre uno y otro 
                   ángulo 

se cierra 
agudizando el acontecer. 
 
 
               12 

 

No hemos ganado 

                        el sosiego

apenas nos acercamos,
locas criaturas del estruendo,
a lo que sucede
después 

                         del grito.  
 
               13 

 

Declina lo que parece 

agrandarse

desde dentro,
pero el centro sigue allí 

condensado 

                     en su histeria.  
 
               14 

 

Ahora el vuelo 

       no parece deberse  

             al impulso 

                    sino al aire que se transmite, 

                             a las alas que se regeneran, 

                                            a la estática que                                                    sostiene 

y lleva.   
 
 
               15 

 

Incendiada la tarde 

                      se derriten

sus últimos fuegos; 

el horizonte
se mide por la entrega.
En la distancia,
esa abierta condensación

del misterio
                  nos habita.

 

 

            16

 

Alcanzamos en lo estrecho

la fuga hacia el infinito,

por recurrir

de modo inverso

                      a la escasez

de las cosas.

 

            17

 

Ahora que comenzamos

en las orillas encendidas

a vernos

en otro sentido,

no buscamos más

la salida del humo

porque el humo ya no ahoga:

                                    basta.

 

            18

 

Pasamos por pasar;

el otro extremo

                 espera nuestra consciencia

y entre ver y no ver

brinca en giros

el instante,

como pez entre manos de aceite.

 

            19

 

El fluir de la noche hacia el día

es la sucesión prevista:

antípodas

que para todos

son  la encrucijada

                        y  son el tiempo.

 

             20

 

La noche está sembrada

de silencios

                  y se escucha

jardín en vientre oscuro;

pero un hachazo

da su golpe

                    seco

al despertar.

 

             21

 

Se cayeron las plumas

                                      del día

en su descenso.

¿De cuánta levedad disponemos

para ir desde nosotros

al otro comienzo

                           del ciclo?

 

             22

 

Entre insensatez y realidad

la tensión:

flecha

         que aguanta en el arco abierto

un trayecto

                    jamás disparado

                                                jamás recorrido.

 

             23

 

Ya borrados los soles de la tierra,

oscurecidos del todo,

visitamos

                en otra memoria

lo que queda

sólo

alumbrado por el recuerdo.

 

           24

 

Honda es la sensación

de haber estado al descubierto

entre mitos descarnados

y luces que no dejan ver.

 

Honda la  médula

en los  restos

que  dejaron  las vivencias.

 

         25

 

La noción de encierro

duplica el tamaño 

                               de las alas;

picoteamos y picoteamos

el afuera

                y  somos

los de ambos lados.

 

         26

 

Anular un tormento

que a fuerza de espinas

                                 en el entrecejo

dio las punzadas,

solo dejando 

que se diluyan

            una  a  una                               

las puntas romas

                            contrarias.

 

          27

 

En un parpadeo

se desordena el mundo:

                        lo que busca salidas

se incrusta,

             lo de afuera se oculta,

¿hacia qué lado la mirada

si la tiniebla obnubila

tanto como la luz?

 

          28

En el rostro se advierte

la evidencia:

verdad callada

llegando mucho antes

que la luz.

 

          29

 

Aturdimiento,

suena a invasión de palomas

en techo bajo;

suena a manos

que no abarcan

la cabeza entre el remolino.  

 

          30

 

Después de todo

           ya todo está dicho,

¿para que insistir

en la palabra

si el sablazo final lo da

                         el silencio?

Hasta otro vacío
Juana María Echeverri Escobar

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