Encerrado afuera y tratando de volver a entrar

poema de Raymond Carver (EEUU)

Traducción de Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich (Argentina)

Simplemente sales y cierras la puerta sin pensar.

Y cuando te das vuelta y miras

lo que has hecho
es demasiado tarde. Si esto suena

como la historia de una vida, está bien.

Estaba lloviendo. Los vecinos que tenían

llave no estaban. Probé y probé

con las ventanas de abajo. Observé

adentro el sofá, las plantas, la mesa

con las sillas, el estéreo.
Mi taza de café y el cenicero me esperaban

sobre la mesa con tapa de vidrio, y eso

me partió el corazón. Dije Hola, amigos,
o algo así. Después de todo,

esto no era tan malo.
Me habían pasado cosas peores.

Esto era incluso un poco divertido. Encontré la escalera.

La llevé y la apoyé contra la casa.
Después bajo la lluvia trepé hasta el balcón,

salté la baranda
y probé la puerta. Que estaba cerrada,

por supuesto. Pero igual miré adentro,

mi escritorio, algunos papeles y mi silla.

Esta era la ventana al otro lado

del escritorio hacia la que alzaba la vista

y miraba para afuera cuando me sentaba allí.

Esto no es como la planta baja, pensé.
Esto es otra cosa.
Y era algo mirar hacia adentro así, sin ser visto,
desde el balcón. Estar allí, adentro, y no estar allí.

Ni siquiera creo que pueda hablar de eso.

Acerqué la cara al vidrio

y me imaginé allí adentro,

sentado ante el escritorio. Alzando la vista

de mi trabajo de vez en cuando.
Pensando en algún otro lugar

y en algún otro tiempo.
En la gente que había amado entonces.

Durante un minuto me quedé bajo la lluvia.

Sintiéndome el más afortunado de los hombres.

Aún cuando me atravesara una ráfaga de dolor.
Aún cuando me sintiera violentamente avergonzado

del daño que entonces había hecho.
Hice trizas esa bella ventana

y volví a entrar.

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