Leí el Robinson Crusoe de Daniel Defoe por primera vez
de adolescente. Recuerdo perfectamente, no obstante la
fascinación que siempre me causaban, y me causan, los relatos de
viajes y aventuras, la sensación de creciente irritación
conforme la trama se desarrollaba. Me empezó a molestar más y
más el cándido colonialismo del personaje, ese discurso peor que
apologético, normalizador. Me causó creciente fastidio el
tedioso y pedante perfeccionismo del náufrago, su casa perfecta
y maniáticamente organizada en cada estante, el hecho de que
tuviera hasta una casa de campo (¡en una isla desierta!), su
celebración encarnada del espíritu del capitalismo, las
metódicas lecturas de la Biblia que le garantizaban superioridad
moral sobre el entorno, su rutina auto-impuesta cuando hubiera
podido concederse la más despreocupada anarquía de horarios, o
bueno, casi. Cuando finalmente Robinson termina logrando salir
de la isla con Viernes y acaba por ¡vender! al mismo Viernes, el
desprecio que me venía mereciendo se volvió abismal (por suerte,
dicho sea de paso, luego llegó Moll Flanders a
reconciliarme con Defoe —pero esa es otra historia).
Más allá de todo esto, quizás lo que más me molesta hasta la
fecha del Robinson de Defoe sea su total asexualidad. Ni el
menor atisbo de deseo, ni hétero, ni homo, ni onanista vaya, ni
la más remota mención a las dificultades o aprietos que sería
tan solo sensato imaginar que treinta años de ermitañazgo
provoquen en ese sentido. Me es detestable esa autosuficiencia
total del resto del género humano, como si fuéramos
prescindibles todos, y todas, sobre todo: variación del delirio
del individuo omnipotente que está en la base de todos los
fascismos. Asexualidad que finalmente es también falta de
afecto, inhumanidad por ende, como demuestra el episodio de la
venta de Viernes.
Sin embargo, en la mayor molestia encontré también la
rehabilitación del personaje, gracias al ángulo irreverente
desde el que Alexis Díaz Pimienta, polígrafo genial e
increíblemente versátil, se acerca al personaje en su delicioso
Diario erótico de Robinson Crusoe. Por lo mismo, esta
reseña está escrita con el peculiar gusto de encontrar la
redención de una figura que en el fondo me incomodaba detestar,
por un lado, en parte, por ser un clásico; por el otro y
principalmente, porque las historias de navegaciones,
naufragios, aventuras e ingeniosa sobrevivencia me encantan (eso
fue, en su momento, lo que me hizo llegar al final de la novela
en lugar de hacerle la grosería de abandonarla inacabada). A ese
gusto se suma la satisfacción, en el momento histórico que
vivimos (un momento de repunte y reacción del machismo más
chabacano, según el cual las feministas seríamos unas puritanas
sexofóbicas), de poder reivindicar que más bien que nosotras no
tenemos vergüenza, esa vergüenza con la que durante siglos y
milenios de judeocristianismo se ha pretendido encorsertarnos y
sofocarnos en el arquetipo de la virgen o la madre abnegada, tan
asexual como el mismo Robinson. Suscribo las palabras de un tal
Chili, quien, en la novela The Black Album de Hanif
Kureishi, se sale con la siguiente memorable puntada, de esas
que solo a un personaje de ficción se le ocurren: “Es mentira lo
que se anda diciendo de las feministas. Si deciden que les
parece bien coger contigo, son de lo más sucias, porque no
tienen vergüenza”. Exacto. En este sentido, el Diario
erótico de Robinson Crusoe es una gozada.
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