La palabra
poema de Romualdo Brughetti |
"... hay que restaurar las leyes de la gramática” Confucio |
Nace entre borrascas, sonidos, silencios del misterio de su origen: crees poseerla si dócil besa tus manos y miras la luz en sus ojos con el deslumbramiento de cada cosa en su jardín de delicias, bosque en tornasol de vuelo en donde todo árbol teje y desteje la tela transparente del follaje, fresca centella del agua en verde césped, surtidor del viento que despeja nieblas y ciñe su cuerpo elástico,
río
mar lengua a tumultuosas ramas líquidas
bajo un sol
Ah, en ese despliegue alborozado de la imagen, imprevistamente, en tablado ambiguo, comienza el espectáculo siniestro: letras, sílabas, acentos unidos en encarnado sortilegio aún esplenden en la columna cenital, luz descifrando pensamientos, voces en su tallo natural, refugio de la lluvia
en campo fértil... realidades y ficciones, batallas, destinos, amores quiebran sus columnas; dioses de cabeza de toro y cuello de cisne, imperios de enhiestas torres y guardianes crueles, patrias de frescas leyendas en celeste cielo inalcanzable; nube que fue pájaro en la voz emboscada de una guitarra o coloquio de estrellas que fue susurro de hojas en el molino del otoño, sucumben en un torbellino
de cenizas. ramas desgajadas del árbol
de la vida la farsa, el odio sofocan la roja granada del sueño, ruina en sepultura anónima; letras, sílabas, acentos, derruidas corolas en manos sacrílegas, hollados campos y huertos del lenguaje; exhaustas estirpes, linajes caducos, cuerpos que han quebrado sus vértebras, ojos sin lumbre, excrementos, confusa hoguera del caos; y la palabra ya no es el ser en la palabra, adefesio, estropajo, monstruo que sale de boca de hombre y devora a hombres, tromba exterminadora
de
la espiga
Duro oficio el suyo cuando sacuden pérfidos aires la entraña del mundo e irrumpe en tropel
en el tugurio de la mente bajo su piel decrépita, náufraga en el huracán que sólo acata sus consignas y cierra una a una las puertas a la que acude malherida, presa de chacales delirantes en un desierto
de cadáveres
insepultos. peregrina en comarcas inhóspitas la palabra vuelve al antiguo misterio que nombra, ávida cifra dormida, semilla liberada de azares, catástrofes, verdugos, crepita en estallantes vigilias de la nutricia libertad del hombre; pez de amianto en la cresta reluciente de la ola, pájaro de alas crecidas con los colores del verano, manos del diálogo en un desperezarse matinal sostén de la memoria; pie de la danza en la desnudez de su signo, raíz de la música en el manadero de su ritmo, pulpa de la existencia en el mediodía de su símbolo, restauradora de la rosa y la espina en la balanza,
en estos tiempos de aurora y abismo. |
* Eduardo González Lanuza recordaba recientemente una anécdota atribuida
a Confucio. La situación en la China de su tiempo era confusa y
deplorable. La reina incestuosa, los mandarines delapidadores de los
bienes públicos, los campesinos víctimas de la soldadesca desenfrenada,
etc. Alguien acudió a Confucio. "Es muy sencillo —dijo el sabio
filósofo—, hay que volver a las leyes de la gramática”. Y aclaró ante el
estupor de su interlocutor: "Cuando la Reina Madre lo haga, dejará de*
ser incestuosa, porque se lo impedirá el recto sentido de la palabra
madre; los encargados de la hacienda pública advertirán que pública no
quiere decir privada; los soldados recordarán que la palabra soldado
implica un código de honor en defensa y no en ofensa de la comunidad.
Basta que se respete el recto sentido de las palabras para que el orden
reine y la prosperidad impere”.
Romualdo Brughetti
"Cuadernos
Americanos" Año XXXII VOL. CLXXXVI Nº
1
México, D. F. enero / febrero de 1973
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