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Siempre
le erizaba la piel su desplazamiento en la oscuridad; el jorobado sentía
predilección por ella. Esto le daba una calidad acechante a su presencia
cuando súbitamente aparecía en una zona iluminada. Nadie comprendía por
qué lo conservaba a su servicio. La respuesta invariable era la de su
competencia excepcional. Pero esto no justificaba el terror en que vivía
la gente de la casa.
En una ocasión había entrado en la habitación del jorobado y había
quedado sorprendido por la pulcritud con que vivía. Todo olía a limpio.
Los muros, por ejemplo, habían sido recién encalados. Abrió el armario
y encontró, aparte de la ropa blanca inmaculada, dos pantalones negros y
dos chaquetas de color crema de cuello cerrado hasta la garganta. De
repente, se abrió la puerta y Octavio (así se llamaba el jorobado) entró
solícito y sonriente.
- ¿Todo va bien, señor?
Salí de la habitación humillado, sin saber qué responder. En verdad,
había hecho el ridículo. Él, el dueño de la casa, fisgoneando en el
cuarto de un sirviente.
- ¡Qué barbaridad!
La culpa la tenían, sin duda, aquellos que le habían llenado la cabeza
con la necesidad del despido.
Comenzó a sentir miedo, sobre todo cuando Octavio acudía a su llamado
arrastrando el maldito pie. Iba a tener que despedirlo. Pero había de
encontrar una justificación.
- Espero que cuando lo hagas, no sea demasiado tarde - le dijo su mujer.
- ¡Qué querés decir!...
- No lo sé -contestó -. No lo sé verdaderamente...
Una noche venía arrastrándose el jorobado.
Después se detuvo en la oscuridad.
-¿Qué pasa? ¿Qué querés? ¡Socorro!
Cuando le tomó el pulso a su marido, sólo sintió la rigidez cadavérica
de éste.
Se lo buscó por todas partes al jorobado. No se lo pudo encontrar.
Gonzalo Zubizarreta |
