Ah... el nihilismo de Ernesto Sábato. Cuánto placer sentía yo al leer su breve pero cotundente libro El túnel. Cuántas palabras severas, llenas de desprecio contra el género humano, se deslizan por las páginas de la obra, que hasta hoy sigue vigente, pues sus valores artísticos son incuestionables.
Es
que Castel, el pintor que había asesinado a María, la única persona que
había llegado a interesarse por la mujer de la ventana de su cuadro
llamado “Maternidad”, expuesto en el Salón Primavera, es que Castel,
decía yo, había nacido para negarse la felicidad por culpa su
personalidad obsesiva.
En los párrafos finales lo explica muy bien: había pasado su niñez, su
juventud, su existencia, en un túnel oscuro, prisionero de sí mismo, y
tan lejos de los demás, de los otros, de María, que no podía ser en su
existencia sino una alucinación del amor.
El lenguaje perfecto (Ernesto Sábato era un perfeccionista) afirma la
categoría de la obra del autor.
Me quedé hechizada por el desprecio con que Castel observaba al mundo.
Encerrado en su túnel sicológico, miraba con desprecio la vida que
transcurría con su intrascendencia de mosca, alrededor de él.
El amor, el repentino sentimiento amoroso que despertó María en él,
hizo que el protagonista de la novela se hundiera aún más en ese abismo
que era su existencia. ¿Puede el amor salvar a un artista, en este caso
un pintor iluminado por la fama, que ha de renegar y desconfiar siempre de
todo, aun de la más ínfima demostración de cariño y ternura?
Me hace gracia recordar, también, el sentimiento de odio que Castel tenía
para con los críticos de arte. Oh..., aquellos habladores, que todo lo
enredan y todo lo someten al juicio de la “razón”, para apartarse más
y más, entonces, de la verdadera belleza de una obra de arte.
